<META name="Author" content="manosalarte.com"> <META name="Subject" content="Alfonso Canales, poesias cortas, poemas"> <META name="Description" content="Alfonso Canales, poesias cortas, poemas"><META name="Keywords" content="Alfonso Canales, poesias cortas, poemas "> <META name="ROBOTS" content="all | index | follow"><meta http-equiv="Content-Language" content="es-ES"> <META name="REVISIT" content="DAILY"><META name="DISTRIBUTION" content="GLOBAL"> <link rel="stylesheet" href="estilopm.css" /> <META name="GENERATOR" content="MSHTML 10.00.8400.0"> <meta name="msvalidate.01" content="4C6DC651C8B9750E2D1B3B4106289503" /> <script type="text/javascript"> var _gaq = _gaq || []; _gaq.push(['_setAccount', 'UA-32783487-1']); _gaq.push(['_trackPageview']); (function() { var ga = document.createElement('script'); ga.type = 'text/javascript'; ga.async = true; ga.src = ('https:' == document.location.protocol ? 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</script> </center> <h1 align="left">Alfonso Canales</h1> <center><script async src="//pagead2.googlesyndication.com/pagead/js/adsbygoogle.js"></script> <p>Casa de piel</p> <p>Igual que en esas series<br> de cajas chinas, donde va el espacio<br> acotándose más y más, ciñéndose<br> a una cuadrada almendra de vacío<br> en la que todo es íntimo y sensible<br> a la añorada percepción, el cielo<br> y el suelo, la ciudad, el edificio,<br> la planta, el cuarto, el lecho, son tabiques,<br> progresivos contornos de una carne,<br> última estancia del saber.</p> <p> No estamos<br> juntos, sino trabados, como maclas<br> de pirita (sistema irregular) <br> que sueñan con que vientres<br> y labios se acomoden,<br> hasta formar el más perfecto sitio<br> de una desesperada situación.</p> <p> ¿Nunca logran<br> los amantes, los diestros<br> en el más hondo menester, su dicha<br> completa? Siglos llevan pretendiéndola,<br> y ahora estoy seguro<br> de que podré, comendador de mármol,<br> traspasar tu pared, ya trabajada<br> por dientes y por uñas.</p> <p> El aguardo<br> se torna situación: axila, muslo,<br> senos, vientre, confluyen<br> en la encantada grieta donde el tiempo se hace<br> eternidad. Y sigo<br> ahondando en ti, buscando en ti la cifra<br> de todo. Y me arrodillo,<br> y me alzo. Gesticulo<br> como un torpe feliz que encuentra oro<br> y lo admira lucir de gloria, y quiere<br> regarlo con su sangre,<br> para que luzca más prohibido.</p> <p> ¿Es ésta<br> la habitación del hombre? En ella gasto<br> mis años de verdor. El ostensible<br> vacío luz se hace. Nace el mundo<br> de nuevo. Ya probado<br> el fruto está: seremos como dioses.</p> <p> </p> <p> <br> </p> <p> </p> <p>Casilla de Blas</p> <p>Entrada ya la noche,<br> empapado el desmonte por la lluvia reciente,<br> trepábamos por él, y el mismo ramo<br> vencido de mimosas nos despeinaba. Luego,<br> siempre, en silencio, hacíamos<br> en el repecho un alto, y te miraba,<br> enamorada cómplice, mientras tomaba aliento<br> (¿necesitaba aliento entonces yo?) y fingía<br> actitudes seguras. Revelaban las cosas,<br> desasidos los ojos de la luz, los detalles<br> precisos, y la puerta de pino marchitado<br> gritaba levemente. Entrábamos. El suelo<br> era terrizo y sin mullir, y nunca<br> era adoptado de improviso para<br> aquello que veníamos<br> a hacer. Se demoraba nuestra entrega a su duro<br> (¿pero había dureza en algún sitio entonces?)<br> regazo. Nos amábamos,<br> nos abrazábamos de pie, ajustaban<br> con frenesí los cuerpos las esperas<br> vencidas, como si de muy distantes<br> extremos nos hubiéramos lanzado<br> al encuentro. Encendíamos un fósforo<br> más tarde, y nos hacíamos los nuevos<br> en la reconstruida situación.</p> <p> Las paredes<br> de tablas ripias siempre nos mostraban<br> las mismas vetas grises, los idénticos<br> nudos vaciados, las usuales lágrimas<br> de orín: cuerpo de Blas. ¿Quién había sido<br> aquel Blas que entregaba sus despojos,<br> su piel de ofidio puesto<br> a la moda de estío, a unos amantes<br> secretos? Ya murió. Pero vivíamos<br> por él ahora en su barraca hecha<br> a fuerza de morir. Y había gemidos<br> de goznes oxidados, saltos súbitos<br> de su leña secándose, palabras<br> de su antiguo contorno que asentían<br> a nuestro susurrado<br> decir.</p> <p> Blas era un guarda<br> (¿a quién guardaba Blas?) de noche (¿de qué<br> noche?) a quien un mal día<br> se le acabó el trabajo. No pensemos<br> más en Blas.</p> <p> Sobre el suelo de los pasos<br> de Blas pusimos telas y papeles,<br> caricias y manjares raros. Edificamos<br> sobre el suelo de Blas la retorcida<br> torre que somos hoy. Sobre la muerte<br> de Blas se han levantado nuestros hijos<br> de hoy: y cuando no se nos parecen,<br> cuando se ausentan de nosotros, bullen<br> en otras casas que improvisan, pienso<br> que tal vez sean los hijos<br> de aquel buen Blas que nos dejó la suya.</p> <p> </p> <p> </p> <p> </p> <p>El amor</p> <p>Es preciso que cuente la historia de Juanico,<br> aquél a quien sedujo mi niñera, una tarde<br> de verano. ( Se ha dicho que fue bajo los pinos.)</p> <p>Era delgado, alto, melancólico. Un negro<br> pañuelo le ceñía el largo cuello. Estaba<br> delicado del pecho. Cuando pasó la cosa<br> aún no había entrado en quintas.</p> <p> Si mal no lo recuerdo,<br> todo ocurrió en agosto. Yo jugaba arrastrando<br> un gran bieldo blanquísimo por el llano. Juanico<br> daba portes con sacos vacíos, desde un carro<br> hasta el patio. Las horas se fundían despacio<br> sobre el jardín, caían sobre los eucaliptos<br> repletos de chicharras, que sonaban lo mismo<br> que cuando las patatas se fríen en aceite<br> muy caliente. Juanico sudaba. Pero cuando<br> penetraba en la sombra del portón, una lengua<br> de aire fresco lamía su pecho, despegaba<br> el pañuelo empapado, le entraba por debajo<br> de los perniles, como una larga serpiente,<br> y le dejaba un pétalo de rosa entre las piernas.</p> <p>Carmen tenía casi los treinta años. Ella<br> sabía que Juanico se abrazaba a la colcha<br> y miraba a la luna, como si allí estuvieran<br> las razones de todo. Por eso entró en la casa<br> para beber un vaso de agua: el caso era<br> ayudar a Juanico que casi no sabía<br> por qué cabos empiezan a trenzar los amores.</p> <p>Yo estaba, ya lo he dicho, arrastrando mi bieldo,<br> llano arriba y abajo. Pero me daba cuenta<br> de que un pájaro grande cubría con sus alas<br> el jardín, los pinares, los olivos, la alberca,<br> la casa con Juanico, con Carmen, con los sacos.<br> Los dientes dibujaban cuatro líneas iguales,<br> que giraban, que iban y venían, lo mismo<br> que el vuelo de las aves.</p> <p> Sin embargo, de pronto<br> me sentí solo: estaba el mundo solo, bajo<br> el ala inmensa. Piensen cual sería mi asombro<br> cuando vi que el gran pájaro ardía y que dejaba<br> caer en mi cabeza plumillas encendidas.</p> <p>Entré corriendo al patio. Alguien había cerrado<br> todas las puertas: solo una estaba entornada.<br> Miré por la rendija y allí los vi en la sombra,<br> con un afán ardiente por mí desconocido,<br> así como empeñados en no morirse nunca.</p> <p> </p> <p> </p> <p> </p> <p>El lecho</p> <p>¡Oh soledad, mi soledad, aroma<br> de la muerte, naufragio<br> del contiguo vivir, cuchillo, llama,<br> que corta, quema el mundo y manos, voces<br> que el mundo alza como alambres para<br> tender los Paños, las banderas limpias<br> de la amistad!<br> ¡Oh soledad, presagio<br> de la tierra movida o de la cal y el canto<br> clausurados!<br> La rueca<br> sigue girando al otro lado de la<br> cretona distendida como una piel que he puesto<br> a secar. y los ramos en que abejas,<br> mariposas quizá, se depositan<br> ajenas a esta caja donde busco<br> en vano el sueño.</p> <p> ¿Soy el mismo? El ala<br> de un instante separa esto que digo<br> de lo que dije cuando dije soy.<br> Y no hablemos del día: encontré piedras<br> sobre las que el silencio reposaba,<br> hojas secas, mojadas por el riego<br> de las nubes, vibrantes hojas verdes,<br> instrumentos ajados, entusiasmos<br> dormidos, humos, lenguas.</p> <p>¡Oh soledad, mi soledad, la noche<br> no te abandona, el sueño se derrama<br> sobre el clamor atenazado! Vuelco<br> mi tristeza en las sábanas, abrigo<br> mi deseo de Dios entre los párpados,<br> y sigo tiritando de estar solo.</p> <p>"Port-Royal" 1968</p> <p> </p> <p> <br> </p> <p> </p> <p>El poeta se lamenta de la fugacidad del querer humano</p> <p>¿Adónde va el amor, por más que duela<br> el corazón a cada estrecho paso;<br> con qué peso se hunde, en qué fracaso<br> el beso se anonada y se cancela?</p> <p>Abrígalo si puedes: va que vuela<br> su precario calor, al cielo raso.<br> Mira que con frecuencia se da el caso<br> de que a la vuelta el velo se desvela.</p> <p>¿Adónde vamos a parar con tanta<br> ráfaga que se va por un postigo,<br> si el cisne se nos muere cuando canta?</p> <p>¿Qué puede alimentarnos este trigo<br> que siempre se nos queda en la garganta?<br> ¿Adónde vamos a parar, amigo?</p> <p> </p> <p> </p> <p> </p> <p>La cita</p> <p>Amor, amor, amor, la savia suelta, <br> el potro desbocado, amor, al campo, <br> la calle, el cielo, las ventanas libres, <br> las puertas libres, los océanos hondos <br> y los escaparates que ofrecen cuando hay <br> que ofrecer al deseo de los vivos. <br> De los vivos, amor, de los que olvidan <br> que un día no habrá puertas ni ventanas, <br> ni potro ni raudales de la hermosura <br> para estos, estos ojos, estos ojos <br> donde habrá que engastar unas monedas <br> -y otra bajo la lengua-, por si acaso <br> al barquero le sirven o al que busque <br> sueños de ayer, de hoy, bajo la tierra. <br> Bajo la tierra, amor, trufas, estatuas, <br> oro, cántaros, dioses <br> apagados, amor, tesoros, premios <br> de la ansiedad.</p> <p>Amor, dame la mano, <br> no te conozco, amor, no importa, dame <br> la mano, amor, no la conozco, nunca <br> importa demasiado conocerse. <br> Abre los ojos, no, no puedo, abre <br> la boca, ¿dónde está tu risa, dónde <br> se duerme tu palabra? Amor, no tengo <br> más risa, más palabra: Amor.</p> <p>Te doy a cambio lo que esperas.<br> ¿Tú lo sabes, tú sabes lo que espero? <br> Amor, ¿tú tienes lo que espero? <br> Es amor, amor y el mundo <br> como está, como es, con estas vías <br> abiertas con las cosas <br> que con amor se hacen, con la gracia <br> de hacer las cosas con amor, con tiempo <br> para formarlas con amor, con fuerzas, <br> aguas de amor para apagar el miedo.</p> <p> </p> <p> </p> <p> </p> <p>Navegación de la tristeza</p> <p> Acediae impugnationem non declinando<br> fugiendam.<br> Casiano</p> <p>Cuando en el río de soledad que, a veces, nos recorre,<br> un álveo seco, piedras<br> con huella de lavados imposibles,<br> verano interminable de guija al sol, de insecto al sol,<br> de raíz sin esperanza,<br> notamos una barca por la greda,<br> que aventa el polvo con los remos podridos de carcoma,<br> sola bogando, hincando<br> el astillado palo entre costillas<br> de calcinadas reses,<br> es él quien anda.</p> <p> Y ara<br> acompasadamente en nuestro espanto,<br> contra todos los peces,<br> frente a todos los panes<br> que son objeto de milagro para las extasiadas muchedumbres.<br> Él, es él quien navega<br> entre lo innavegable,<br> forzado del hastío, entre esturiones de granito y lava.<br> Él, él, quien contusiona<br> la brizna<br> pajiza de la caña, la hoja<br> terriza de los álamos,<br> desesperada del ayer que puso<br> su palma al cielo.</p> <p>Entonces no hay que huir, hay que sentarse<br> a ver pasar las malas horas,<br> la simiente libada por arañas,<br> por escorpiones y por buitres<br> que intentan la corola del esparto,<br> en un invierno sin nieve,<br> para una miel de cieno que en lentas olas cunde.</p> <p>Entonces detened la fluxión de la arena,<br> orad, decid detente,<br> armaos de los prestigios<br> que aporta la memoria de las flores;<br> desanudad las sogas de los cuellos,<br> que somos para algo,<br> y evaporad la imagen del Maldito<br> evocando al Señor, tres veces puro.</p> <p> </p> <p> </p> <p>Oh aquellos días claros de mi niñez...</p> <p>Oh aquellos días claros de mi niñez, aquellos<br> días entre jardines, entre libros y sueños,<br> a qué poco han quedado reducidos: las piedras<br> brillantes al sol alto del dulce mediodía<br> -¡qué amarilla se ha puesto de aquel sol la memoria!-,<br> las pequeñas calizas, los cuarzos y pizarras<br> polvorientas, suaves, bajo los almecinos,<br> aún tienen un rescoldo de recuerdo en mis manos;<br> el jazmín del estío- ¡qué fue de aquella nieveI-,<br> que daba olor de fiesta a la tranquila noche,<br> aún lo siento en el pecho, cuando cierro los ojos;<br> y el rumor de las olas, lenta, lejanamente,<br> en mi interior florece cuando llueve el silencio.<br> Calor, olor, rumores: a qué poco han quedado<br> reducidos los días lejanos y felices.</p> <p>A veces el sonido de una piedra, cayendo<br> en una verde alberca, me hace creer que nunca<br> debió formarse un hombre sobre aquel que gozaba<br> sobresaltando aguas tranquilas. Y quién sabe<br> si hoy, corriendo esas aguas hacia mares futuros,<br> también piensan que nunca debieron de ser ríos.</p> <p> </p> <p> </p> <p> </p> <p>Pájaro herido</p> <p>Vuelo inútil : la luna ya ha perdido tu espíritu<br> y tu canto ya tiene por estela el silencio.<br> Pronto, estrella llovida, recipiente de nada,<br> nublarás unas flores o el brillo de una piedra.</p> <p>Ni un rumor, ni una lágrima multiplican tu muerte,<br> ni un suspiro da eco tristemente a tu pico:<br> nadie siente que pierdas tu lugar en el aire<br> y que, al igual que duermen peces entre las olas<br> y hombres entre la tierra, no tengas tu descanso<br> en los azules vientos que acarician tus alas.</p> <p>Y las nubes ya saben que es tu último,<br> y que, pronto tu boca la canción de tu vida<br> cantará silenciosa: pero guardan su llanto,<br> pero guardan su llanto para los olivares.</p> <p> </p> <p> </p> <p> </p> <p>Planta tuya</p> <p>Tierra mía, florido campo en el que<br> sepulto mi raíz, los ojos quedan<br> en la copa, mirándote, y aún viven<br> la ocasión más que el resto de la carne<br> vegetal, o se inclinan con la espiga<br> que el viento del amor amaga, y besan<br> vibrátiles el muro de las sombras<br> desde las que me surto de divina<br> majestad. Tierra mía, acariciada<br> tierra mía, gritante tierra húmeda,<br> avariciosa de simiente, canta<br> tu júbilo, derrama tus olores<br> íntimos, al contacto con mi agudo<br> aspirar, toda labios, toda grieta<br> manante, pues adviertes que progresa<br> mi condición hasta animal hombría,<br> y sabes que te sé, campo de urgente<br> roturación, llorando por mi savia<br> de hoy. Enredaderas son los tallos<br> ya, gestos concentrados, brazos, muslos<br> que atenazan o rozan levemente<br> con unción, esperando el cataclismo<br> que nos habrá de sepultar en una<br> profundísima falla. Suenan músicas,<br> mas no se oyen. Se alzan las paredes<br> del mundo, y no se ven. Se prueban todos<br> los caminos, se afinan los violines<br> recónditos, e irrumpe la añorada<br> melodía infinita.</p> <p> </p> <p> </p> <p> <br> </p> <p>Qué indefinible tristeza, cuando uno escucha...</p> <p>Qué indefinible tristeza, cuando uno escucha <br> las palabras casi sin sentido <br> que surten de miles de labios <br> y que se van, sin orden, amontonando en el aire, <br> las palabras como insectos que liban <br> en miles de orejas ambulantes, las palabras <br> que se disuelven, como olas, sobre la playa de la tarde, <br> adelgazando, trocándose en espuma, <br> en humedad, en nada. Y qué tristeza finísima, <br> qué sombra, qué aire de tristeza, <br> cuando uno piensa que es imposible comparar <br> a estos seres que se agitan con las nubes <br> que circulan por las calles del cielo, <br> o con el ir y venir del viento <br> entre las hojas de los árboles. <br> Y sobre todo, qué inmenso desconsuelo <br> cuando uno se da cuenta <br> de que estas tristes reflexiones en torno <br> a estas criaturas que giran en la tarde <br> lo han convertido a uno en alguien <br> infinitamente abandonando, en alguien que, <br> desde el otro lado del tiempo, escucha, <br> lleno de soledad, el fragor <br> de éste monótono rebaño de corazones.</p> <p> </p> <p> </p> <p> <br> </p> <p>Razón de amor</p> <p> Todo buen poema de amor es prosa.<br> T.S. Eliot</p> <p>Porque estás ahí delante -siempre delante, eso sí-,<br> pero confieso humildemente que no puedo encerrarte en<br> un cauce.<br> No sé cómo poner música a la música, <br> como dar olor al jazmín, <br> color al sol que se hunde por la tarde, <br> como quien dice: esto se ha acabado, <br> no esperen ustedes que salga mañana por la mañana.</p> <p>Yo no sé si me explico,<br> pero es que hay cosas que no son para cantadas,<br> sino para dichas llanamente, después de tomar una<br> cerveza.<br> -Está lloviendo-, apunta uno:<br> y en dos palabras se encierra un terrible suceso,<br> algo que hiere los tejados.<br> y deja caer sobre los charcos más lágrimas<br> de las que pudieran derramar los humanos ojos,<br> incluso poniéndose en lo peor de las cosas.<br> -Es de día-: y con ello<br> entra el sol en el alma, como una aguja caliente,<br> y nos sentimos seguros de que, por el momento,<br> Dios no nos olvida.</p> <p>Y así con el amor<br> uno vive, viviendo.<br> Uno olvida que, cada día, Dios nos pone tierra <br> bajo los pies,<br> aire sobre la boca y azul en las pupilas. <br> Uno olvida que el corazón se apoya, cada día,<br> como un blando sillar,<br> en otro corazón.</p> <p>Y cuando se cae en la cuenta de todo<br> -esto no sucede a menudo-,<br> resulta imposible medir un verso con los dedos<br> Un gran tajo circunda a los amantes,<br> y lo demás puede decirse en dos palabras.<br> </p> <p> </p> <p> </p> <p> </p> <p>Soneto</p> <p> En el que el poeta toma prestadas las palabras<br> de John Donne para desabrigar infundados temores...</p> <p>¿Qué haremos en invierno -me preguntas-,<br> sin un mal cobertor que nos defienda<br> del frío? ¿ Qué participada prenda<br> abrigará las desnudeces juntas?</p> <p>No te sé contestar. Y descoyuntas,<br> pura, abierta, entregada a la contienda<br> del amor, ese cuerpo, a suelta rienda.<br> y se me escapa el alma por las puntas.</p> <p>Aún es verano, y la calor es tanta<br> que no comprendo la frialdad. Y sudo<br> cuanta humedad rehuye la garganta.</p> <p>¿Pero existe el invierno? ¿Y es tan crudo<br> su rigor? Si es así, ¿qué mejor manta<br> para tu desnudez, que, yo, desnudo?</p> <p> </p> <p> </p> <br> <script> (adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({})</script> <blockquote> <blockquote> <blockquote> <p><br> </p> </blockquote> </blockquote> <blockquote> <blockquote> <blockquote> </blockquote> </blockquote> </blockquote> </div> <p><br> </p> <p align="left"> <iframe src="http://www.manosalarte.com/ultimaspublicaciones.html" hspace="" frameborder="0" align="top" height="1200" width="750" scrolling="yes" marginheight="2" marginwidth="1"></iframe></p></p> <br /> <p> <aside><br> </aside> </p> </section> <aside> <P align="center"><A name="aqui"></A></P> </aside> <footer> <FORM action="http://FormMail.aruba.it/cgi-bin/FormMail.pl" method="post"><INPUT name="subject" type="hidden" value="OGGETTO"><INPUT name="recipient" type="hidden" value="info@manosalarte.com"><INPUT name="return_link_title" type="hidden" value="Volver a Manos al arte"><INPUT name="return_link_url" type="hidden" value="http://www.manosalarte.com/index.html"><INPUT name="required" type="hidden" value="email"><A name="#VVV"></A> <DIV align="center"> <CENTER> <TABLE width="43%" border="0" cellspacing="3" cellpadding="3"> <TBODY> <TR> <TD width="100%" valign="top" bgcolor="#cc9966"> <P align="center" width="500"><B><FONT face="Verdana" size="2"><FONT size="2">Mandanos tus Poesías</FONT> </FONT></B></P></TD></TR> <TR> <TD width="100%" bordercolor="#0099cc" bordercolorlight="#0099cc" valign="top" bgcolor="#d6d6d6"> <P align="center"><FONT face="Verdana" size="1"> Nombre : <INPUT name="realname" style="border: 1px solid rgb(0, 153, 204); 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