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Quiero ser algo, cuento popular

-¡Quiero ser algo! -decía el mayor de cinco hermanos-. Quiero servir de algo 
en este mundo. Si ocupo un puesto, por modesto que sea, que sirva a mis 
semejantes, seré algo. Los hombres necesitan ladrillos. Pues bien, si yo los 
fabrico, haré algo real y positivo.


-Sí, pero eso es muy poca cosa -replicó el segundo hermano-. Tu ambición es 
muy humilde: es trabajo de peón, que una máquina puede hacer. No, más vale ser 
albañil. Eso sí es algo, y yo quiero serlo. Es un verdadero oficio. Quien lo 
profesa es admitido en el gremio y se convierte en ciudadano, con su bandera 
propia y su casa gremial. Si todo marcha bien, podré tener oficiales, me 
llamarán maestro, y mi mujer será la señora patrona. A eso llamo yo ser algo.


-¡Tonterías! -intervino el tercero-. Ser albañil no es nada. Quedarás 
excluido de los estamentos superiores, y en una ciudad hay muchos que están por 
encima del maestro artesano. Aunque seas un hombre de bien, tu condición de 
maestro no te librará de ser lo que llaman un « patán ». No, yo sé algo mejor. 
Seré arquitecto, seguiré por la senda del Arte, del pensamiento, subiré hasta el 
nivel más alto en el reino de la inteligencia. Habré de empezar desde abajo, sí; 
te lo digo sin rodeos: comenzaré de aprendiz. Llevaré gorra, aunque estoy 
acostumbrado a tocarme con sombrero de seda. Iré a comprar aguardiente y cerveza 
para los oficiales, y ellos me tutearán, lo cual no me agrada, pero imaginaré 
que no es sino una comedia, libertades propias del Carnaval. Mañana, es decir, 
cuando sea oficial, emprenderé mi propio camino, sin preocuparme de los demás. 
Iré a la academia a aprender dibujo, y seré arquitecto. Esto sí es algo. ¡Y 
mucho!. Acaso me llamen señoría, y excelencia, y me pongan, además, algún título 
delante y detrás, y venga edificar, como otros hicieron antes que yo. Y 
entretanto iré construyendo mi fortuna. ¡Ese algo vale la pena!  
-Pues eso que tú dices que es algo, se me antoja muy poca cosa, y hasta te 
diré que nada -dijo el cuarto-. No quiero tomar caminos trillados. No quiero ser 
un copista. Mi ambición es ser un genio, mayor que todos ustedes juntos. Crearé 
un estilo nuevo, levantaré el plano de los edificios según el clima y los 
materiales del país, haciendo que cuadren con su sentimiento nacional y la 
evolución de la época, y les añadiré un piso, que será un zócalo para el 
pedestal de mi gloria.  
-¿Y si nada valen el clima y el material? -preguntó el quinto-. Sería bien 
sensible, pues no podrían hacer nada de provecho. El sentimiento nacional puede 
engreírse y perder su valor; la evolución de la época puede escapar de tus 
manos, como se te escapa la juventud. Ya veo que en realidad ninguno de ustedes 
llegará a ser nada, por mucho que lo esperen. Pero hagan lo que les plazca. Yo 
no voy a imitaros; me quedaré al margen, para juzgar y criticar sus obras. En 
este mundo todo tiene sus defectos; yo los descubriré y sacaré a la luz. Esto 
será algo.  
Así lo hizo, y la gente decía de él: «Indudablemente, este hombre tiene algo. 
Es una cabeza despejada. Pero no hace nada». Y, sin embargo, por esto 
precisamente era algo.  
Como ven, esto no es más que un cuento, pero un cuento que nunca se acaba, 
que empieza siempre de nuevo, mientras el mundo sea mundo.  
Pero, ¿qué fue, a fin de cuentas, de los cinco hermanos? Escúchenme bien, que 
es toda una historia.  
El mayor, que fabricaba ladrillos, observó que por cada uno recibía una 
monedita, y aunque sólo fuera de cobre, reuniendo muchas de ellas se obtenía un 
brillante escudo. Ahora bien, dondequiera que vayan con un escudo, a la 
panadería, a la carnicería o a la sastrería, se les abre la puerta y sólo tienen 
que pedir lo que les haga falta. He aquí lo que sale de los ladrillos. Los hay 
que se rompen o desmenuzan, pero incluso de éstos se puede sacar algo.  
Una pobre mujer llamada Margarita deseaba construirse una casita sobre el 
malecón. El hermano mayor, que tenía un buen corazón, aunque no llegó a ser más 
que un sencillo ladrillero, le dio todos los ladrillos rotos, y unos pocos 
enteros por añadidura. La mujer se construyó la casita con sus propias manos. 
Era muy pequeña; una de las ventanas estaba torcida; la puerta era demasiado 
baja, y el techo de paja hubiera podido quedar mejor. Pero, bien que mal, la 
casuca era un refugio, y desde ella se gozaba de una buena vista sobre el mar, 
aquel mar cuyas furiosas olas se estrellaban contra el malecón, salpicando con 
sus gotas salobres la pobre choza, y tal como era, ésta seguía en pie mucho 
tiempo después de estar muerto el que había cocido los ladrillos.  
El segundo hermano conocía el oficio de albañil, mucho mejor que la pobre 
Margarita, pues lo había aprendido tal como se debe.  
Aprobado su examen de oficial, se echó la mochila al hombro y entonó la 
canción del artesano:  


  
Joven yo soy, y quiero correr mundo, 
  
e ir levantando casas por doquier, 
  
cruzar tierras, pasar el mar profundo, 
  
confiado en mi arte y mi valer. 
  
 
  
Y si a mi tierra regresara un día 
  
atraído por el amor que allí dejé, 
  
alárgame la mano, patria mía, 
  
y tú, casita que mía te llamé. 


Y así lo hizo. Regresó a la ciudad, ya en calidad de maestro, y construyó 
casas y más casas, una junto a otra, hasta formar toda una calle. Terminada 
ésta, que era muy bonita y realzaba el aspecto de la ciudad, las casas 
edificaron para él una casita, de su propiedad. ¿Cómo pueden construir las 
casas? Pregúntaselo a ellas. Si no te responden, lo hará la gente en su lugar, 
diciendo: «Sí, es verdad, la calle le ha construido una casa». Era pequeña y de 
pavimento de arcilla, pero bailando sobre él con su novia se volvió liso y 
brillante; y de cada piedra de la pared brotó una flor, con lo que las paredes 
parecían cubiertas de preciosos tapices. Fue una linda casa y una pareja feliz. 
La bandera del gremio ondeaba en la fachada, y los oficiales y aprendices 
gritaban «¡Hurra por nuestro maestro!». Sí, señor, aquél llegó a ser algo. Y 
murió siendo algo.  
Vino luego el arquitecto, el tercero de los hermanos, que había empezado de 
aprendiz, llevando gorra y haciendo de mandadero, pero más tarde había ascendido 
a arquitecto, tras los estudios en la Academia, y fue honrado con los títulos de 
Señoría y Excelencia. Y si las casas de la calle habían edificado una para el 
hermano albañil, a la calle le dieron el nombre del arquitecto, y la mejor casa 
de ella fue suya. Llegó a ser algo, sin duda alguna, con un largo título delante 
y otro detrás. Sus hijos pasaban por ser de familia distinguida, y cuando murió, 
su viuda fue una viuda de alto copete... y esto es algo. Y su nombre quedó en el 
extremo de la calle y como nombre de calle siguió viviendo en labios de todos. 
Esto también es algo, sí señor.  
Siguió después el genio, el cuarto de los hermanos, el que pretendía idear 
algo nuevo, aparte del camino trillado, y realzar los edificios con un piso más, 
que debía inmortalizarle. Pero se cayó de este piso y se rompió el cuello. Eso 
sí, le hicieron un entierro solemnísimo, con las banderas de los gremios, 
música, flores en la calle y elogios en el periódico; en su honor se 
pronunciaron tres panegíricos, cada uno más largo que el anterior, lo cual le 
habría satisfecho en extremo, pues le gustaba mucho que hablaran de él. Sobre su 
tumba erigieron un monumento, de un solo piso, es verdad, pero esto es algo.
 
El tercero había muerto, pues, como sus tres hermanos mayores. Pero el 
último, el razonador, sobrevivió a todos, y en esto estuvo en su papel, pues así 
pudo decir la última palabra, que es lo que a él le interesaba. Como decía la 
gente, era la cabeza clara de la familia. Pero le llegó también su hora, se 
murió y se presentó a la puerta del cielo, por la cual se entra siempre de dos 
en dos. Y he aquí que él iba de pareja con otra alma que deseaba entrar a su 
vez, y resultó ser la pobre vieja Margarita, la de la casa del malecón.  
-De seguro que será para realzar el contraste por lo que me han puesto de 
pareja con esta pobre alma -dijo el razonador.  
- ¿ Quién eres, abuelita? ¿ Quieres entrar también? -le preguntó.
 
Se inclinó la vieja lo mejor que pudo, pensando que el que le hablaba era San 
Pedro en persona.  
-Soy una pobre mujer sencilla, sin familia, la vieja Margarita de la casita 
del malecón.  
-Ya, ¿ y qué es lo que hiciste allá abajo?  
-Bien poca cosa, en realidad. Nada que pueda valerme la entrada aquí. Será 
una gracia muy grande de nuestro Señor, si me admiten en el Paraíso.  
-¿Y cómo fue que te marchaste del mundo? -siguió preguntando él, sólo por 
decir algo, pues al hombre le aburría la espera.  
-La verdad es que no lo sé. El último año lo pasé enferma y pobre. Un día no 
tuve más remedio que levantarme y salir, y me encontré de repente en medio del 
frío y la helada. Seguramente no pude resistirlo. Le contaré cómo ocurrió: Fue 
un invierno muy duro, pero hasta entonces lo había aguantado. El viento se calmó 
por unos días, aunque hacía un frío cruel, como nuestra Señoría debe saber. La 
capa de hielo entraba en el mar hasta perderse de vista. Toda la gente de la 
ciudad había salido a pasear sobre el hielo, a patinar, como dicen ellos, y a 
bailar, y también creo que había música y merenderos. Yo lo oía todo desde mi 
pobre cuarto, donde estaba acostada. Esto duró hasta el anochecer. Había salido 
ya la luna, pero su luz era muy débil. Miré al mar desde mi cama, y entonces vi 
que de allí donde se tocan el cielo y el mar subía una maravillosa nube blanca. 
Me quedé mirándola y vi un punto negro en su centro, que crecía sin cesar; y 
entonces supe lo que aquello significaba -pues soy vieja y tengo experiencia-, 
aunque no es frecuente ver el signo. Yo lo conocí y sentí espanto. Durante mi 
vida lo había visto dos veces, y sabía que anunciaba una espantosa tempestad, 
con una gran marejada que sorprendería a todos aquellos desgraciados que allí 
estaban, bebiendo, saltando y divirtiéndose. Toda la ciudad había salido, viejos 
y jóvenes. ¡Quién podía prevenirlos, si nadie veía el signo ni se daba cuenta de 
lo que yo observaba! Sentí una angustia terrible, y me entró una fuerza y un 
vigor como hacía mucho tiempo no había sentido. Salté de la cama y me fui a la 
ventana; no pude ir más allá. Conseguí abrir los postigos, y vi a muchas 
personas que corrían y saltaban por el hielo y vi las lindas banderitas y oí los 
hurras de los chicos y los cantos de los mozos y mozas. Todo era bullicio y 
alegría, y mientras tanto la blanca nube con el punto negro iba creciendo por 
momentos. Grité con todas mis fuerzas, pero nadie me oyó, pues estaban demasiado 
lejos. La tempestad no tardaría en estallar, el hielo se resquebrajaría y haría 
pedazos, y todos aquellos, hombres y mujeres, niños y mayores, se hundirían en 
el mar, sin salvación posible. Ellos no podían oírme, y yo no podía ir hasta 
ellos. ¿Cómo conseguir que viniesen a tierra? Dios Nuestro Señor me inspiró la 
idea de pegar fuego a mí cama.  
Más valía que se incendiara mi casa, a que todos aquellos infelices 
pereciesen. Encendí el fuego, vi la roja llama, salí a la puerta... pero allí me 
quedé tendida, con las fuerzas agotadas. Las llamas se agrandaban a mi espalda, 
saliendo por la ventana y por encima del tejado. Los patinadores las vieron y 
acudieron corriendo en mi auxilio, pensando que iba a morir abrasada. Todos 
vinieron hacia el malecón. Los oí venir, pero al mismo tiempo oí un estruendo en 
el aire, como el tronar de muchos cañones. La ola de marea levantó el hielo y lo 
hizo pedazos, pero la gente pudo llegar al malecón, donde las chispas me caían 
encima. Todos estaban a salvo. Yo, en cambio, no pude resistir el frío y el 
espanto, y por esto he venido aquí, a la puerta del cielo. Dicen que está 
abierta para los pobres como yo. Y ahora ya no tengo mi casa. ¿Qué le parece, me 
dejarán entrar?  
En esto se abrió la puerta del cielo, y un ángel hizo entrar a la mujer. De 
ésta cayó una brizna de paja, una de las que había en su cama cuando la incendió 
para salvar a los que estaban en peligro. La paja se transformó en oro, pero en 
un oro que crecía y echaba ramas, que se trenzaban en hermosísimos arabescos.


-¿ Ves? -dijo el ángel al razonador-, esto lo ha traído la pobre mujer. Y tú, 
¿qué traes? Nada, bien lo sé. No has hecho nada, ni siquiera un triste ladrillo. 
Podrías volverte y, por lo menos, traer uno. De seguro que estaría mal hecho, 
siendo obra de tus manos, pero algo valdría la buena voluntad. Por desgracia, no 
puedes volverte, y nada puedo hacer por ti.  
Entonces, aquella pobre alma, la mujer de la casita del malecón, intercedió 
por él:  
-Su hermano me regaló todos los ladrillos y trozos con los que pude levantar 
mi humilde casa. Fue un gran favor que me hizo. ¿No servirían todos aquellos 
trozos como un ladrillo para él? Es una gracia que pido. La necesita tanto, y 
puesto que estamos en el reino de la gracia...  
-Tu hermano, a quien tú creías el de más cortos alcances -dijo el ángel- 
aquél cuya honrada labor te parecía la más baja, te da su óbolo celestial. No 
serás expulsado. Se te permitirá permanecer ahí fuera reflexionando y reparando 
tu vida terrenal; pero no entrarás mientras no hayas hecho una buena acción.
 
-Yo lo habría sabido decir mejor -pensó el pedante, pero no lo dijo en voz 
alta, y esto ya es algo.
FIN